Le restaurant « El Cisne », au centre de Madrid, était baigné d’une lumière chaleureuse, agrémentée du murmure élégant des conversations. Les serveurs se déplaçaient silencieusement, telles des ombres bien rodées. Je me suis regardée une dernière fois dans le miroir du hall avant d’entrer. Je n’étais plus la femme humiliée qui avait été licenciée le matin même, mais une femme sûre d’elle, vêtue d’une robe bleu marine et au regard clair et froid.

À une table dans un coin d’un salon privé, Javier Álvarez m’attendait – un homme d’une cinquantaine d’années, aux cheveux grisonnants et au regard pénétrant. Il était non seulement le propriétaire de l’entreprise où je travaillais depuis quinze ans, mais aussi un homme habitué à décider du sort des autres. En me voyant, il s’est levé, m’a pris la main et l’a discrètement embrassée.

— Inés, tu as juste deux minutes de retard… et tu as amené une tempête avec toi, — dit-elle avec un sourire énigmatique.

Nous avons commandé du vin et, après quelques mots polis, il m’a regardé attentivement, comme s’il savait déjà tout.

— J’ai entendu ce qui s’est passé au siège aujourd’hui. Fernando est… prévisible. Mais il ne réalise pas qu’il vient de creuser sa propre tombe.

J’ai haussé les sourcils, feignant la curiosité.

« Je savais qu’il était sans scrupules, mais c’était un coup facile », répondis-je calmement. « Peut-être, cependant, était-ce exactement ce dont il avait besoin : une porte qui se ferme pour qu’une autre s’ouvre. »

Il hocha la tête, satisfait.

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