À ma grande surprise, ses yeux se sont remplis de larmes. Je me suis empressé de lui expliquer que c’était une blague, mais elle a souri doucement et a hoché la tête.
Et c’est ainsi qu’à 61 ans, je me suis remariée avec mon premier amour.
Le jour de notre mariage, je portais un sherwani bordeaux foncé . Elle portait un simple sari en soie crème. Ses cheveux étaient soigneusement attachés en arrière, ornés d’une petite épingle à cheveux en perles. Amis et voisins étaient venus fêter ça. Tout le monde a dit : « On dirait des jeunes amoureux à nouveau. »
Et honnêtement, je me sentais jeune aussi. Ce soir-là, après avoir rangé après la fête, il était presque 22 h. Je lui ai préparé un verre de lait chaud et je suis allée verrouiller la porte d’entrée et éteindre les lumières du porche.
Notre nuit de noces, quelque chose que je n’aurais jamais imaginé revivre dans ma vieillesse, était enfin arrivée.
Alors que je retirais doucement son chemisier, je me suis figée.
Son dos, ses épaules et ses bras étaient couverts d’une profonde décoloration – de vieilles cicatrices, entrecroisées comme une carte tragique. Je restai immobile, le cœur serré.
Elle s’est hâtée de se couvrir d’une couverture, les yeux écarquillés de peur. Tremblante, j’ai demandé :
« Meena… que t’est-il arrivé ? »
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