Je pensais avoir fait la paix avec la solitude jusqu’à ce qu’un soir, en parcourant Facebook, je voie un nom que je pensais ne plus jamais revoir : Anna Whitmore.

Anna, mon premier amour. La fille que je m’étais promis d’épouser. Elle avait les cheveux couleur d’automne, et son rire était une chanson dont je me souvenais encore après quarante ans. Mais la vie nous avait séparés : sa famille avait déménagé subitement, et elle avait été mariée avant même que je puisse lui dire au revoir.

Quand j’ai revu sa photo, des mèches grises dans ses cheveux, mais toujours le même sourire doux, j’ai eu l’impression que le temps s’était rétracté. Nous avons commencé à discuter. De vieilles histoires, de longs appels téléphoniques, puis des rendez-vous autour d’un café. La chaleur a été instantanée, comme si les décennies qui ont suivi n’avaient jamais existé.

Et donc, à 61 ans, je me suis remariée avec mon premier amour.

Notre mariage fut simple. Je portais un tailleur bleu marine, elle une robe en soie ivoire. Des amis murmuraient que nous ressemblions à des adolescents. Pour la première fois depuis des années, j’avais l’impression de vibrer.

Ce soir-là, après le départ des invités, je lui ai servi deux verres de vin et je l’ai conduite dans la chambre. Notre nuit de noces. Un cadeau que je croyais m’avoir volé.

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