« Ce n’est pas mon fils », déclara froidement le millionnaire, sa voix résonnant dans le hall de marbre. « Faites vos bagages et partez. Tous les deux. » Il désigna la porte. Sa femme serrait fort leur bébé dans ses bras, les larmes aux yeux. Mais s’il avait su…
La tempête dehors faisait rage à l’intérieur. Eleanor se tenait immobile, les jointures blanches, serrant le petit Oliver contre sa poitrine. Son mari, Gregory Whitmore, magnat milliardaire et chef de la famille Whitmore, la fusillait du regard avec une fureur qu’elle n’avait pas vue en dix ans de mariage.
« Gregory, s’il te plaît », murmura Eleanor d’une voix tremblante. « Tu ne sais pas ce que tu dis. »
« Je sais exactement de quoi je parle », a-t-il rétorqué. « Cet enfant… n’est pas le mien. J’ai fait le test ADN la semaine dernière. Les résultats sont clairs. »
L’accusation fut plus douloureuse qu’une gifle. Les genoux d’Eleanor faillirent céder.
—Tu as fait un test… sans me le dire ?
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