Les néons de la salle d’examen clignotaient faiblement, émettant un léger bourdonnement, tel un insecte nerveux piégé derrière une vitre. Emma Harris s’agitait, mal à l’aise, sur la table rembourrée, une main caressant délicatement son ventre rond. À 38 semaines de grossesse, elle était fatiguée mais enthousiaste ; ce rendez-vous était censé être son dernier examen avant la naissance de son bébé.
Le Dr Alan Cooper, son obstétricien depuis près d’un an, se penchait sur l’écran d’échographie. D’habitude, il parlait calmement et avec assurance pendant ces échographies : « Voici la tête, voici le battement de cœur », mais ce jour-là, sa voix tremblait. La main qui tenait la sonde se mit à trembler.
« Tout va bien ? » demanda Emma.
« Tu dois sortir d’ici et t’éloigner de ton mari », dit-elle.
Quoi ? Pourquoi ? De quoi parles-tu ?
Le Dr Cooper déglutit difficilement et tourna lentement l’écran vers elle. L’image floue en noir et blanc révélait le profil de son bébé : fragile et pleinement formé, ses petits poings serrés contre sa poitrine. Mais Emma n’était pas paralysée par le bébé. Ce qui l’arrêta net, ce fut l’ombre qui se dissimulait juste derrière l’image : une légère trace de tissu cicatriciel gravée sur la joue du bébé, comme si quelque chose avait appuyé contre son ventre avec une force troublante.
« Tu comprendras quand tu le verras », dit-il en éloignant la sonde.
Sa main tremblait tandis qu’elle essuyait le gel sur son ventre. « Emma, je ne peux pas tout t’expliquer maintenant. Mais ce n’est pas un problème médical. Il s’agit de ta sécurité et de celle du bébé. As-tu un autre endroit où dormir ? »
En sécurité ? De Michael ? De son mari depuis cinq ans, l’homme qui lui apportait une tisane tous les soirs et parlait au bébé par son ventre ?
Elle hocha la tête d’un air engourdi, même si son esprit tournait.
Ma sœur. Elle habite à l’autre bout de la ville.
Vas-y. Aujourd’hui. Ne reviens pas avant.
Emma s’habilla sans un mot, le cœur battant la chamade et l’esprit envahi de questions qu’elle ne parvenait pas encore à formuler. Elle aurait voulu exiger une explication, une certitude, mais l’expression pâle et hébétée du Dr Cooper lui ôta les mots. Juste avant de partir, il lui mit un morceau de papier plié dans la main. Elle ne le déplia qu’une fois de retour dans sa voiture, tremblante, le moteur toujours silencieux.
Il y avait trois mots dessus : « Fais confiance à ce que tu sais. »
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