« Ouvrez le cercueil. Elle a encore quelque chose à dire. »
Les mains tremblantes, la famille retira le cran de sécurité. En soulevant le couvercle, des hoquets se firent entendre dans la foule. Le visage d’Isela, bien que serein, brillait encore de larmes. Ses yeux restaient clos, mais ses cils humides exprimaient sa douleur… même après la mort.
Carmen hurla et tomba à côté du cercueil, prenant la main froide de sa belle-fille.
« Isela… ma fille… ne pleure plus… S’il y a quelque chose que tu n’as pas dit, dis-le-moi… Pardonne-nous, mon enfant… »
Le silence s’abattit sur la cour. Soudain, un sanglot étouffé transperça l’air.
Tout le monde regardait Luis , le mari d’Isela. Il était à genoux, le visage couvert de ses mains, pleurant inconsolablement.
Carmen se retourna, alarmée, la voix tremblante :
« Luis… qu’est-ce qui ne va pas ? Tu l’as entendue ? »
Luis leva le visage, trempé de larmes et de pluie. Sa voix n’était plus qu’un murmure entrecoupé :
« C’était ma faute… Je… Je l’ai fait souffrir… »
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