Marc Caldwell n’avait pas l’habitude de marcher. C’était le genre d’homme qui arrivait en voiture avec chauffeur, flanqué de ses assistants, et la ville s’animait autour de lui comme si elle était déjà là. Mais ce jour-là, c’était différent. Sa fiancée, Victoria Hayes, insistait pour qu’il parcoure à pied les derniers kilomètres jusqu’à chez elle ; une telle lumière estivale était « trop parfaite pour être gâchée ».
Elle marchait au milieu de la rue quand Victoria se figea soudain. Sa main s’enfonça dans le bras de Marc, lui enfonçant ses ongles.
—Marcυs —sυsυrró—, ne regardez pas immédiatement… mais il y a un garçon assis de l’autre côté de la rue.
Marcυs suivit son regard.
Le garçon était pieds nus, perché au bord du trottoir, les genoux contre la poitrine. Il avait un visage fin et effilé, des cheveux clairs et une fossette sur la joue gauche, un détail que Marc avait gravé dans sa mémoire comme une cicatrice. Ses yeux, en revanche… lui faisaient oublier comment agir. D’un bleu profond, comme l’océan. Exactement comme ceux de sa défunte épouse.
Je n’avais pas vu ces yeux depuis douze ans.
Depuis le jour où son fils de cinq ans avait disparu du parc lleo de geñte.
La voix de Victoria était à peine compatissante. « On dirait… »
« Mon fils », termina Marcs ; les mots avaient un goût de rouille.
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